• Isabel Bermejo

ESTA TARDE


ESTA TARDE

No nieve.

Sí, el silencio de la espera...

No el rebaño de siempre.

Sí, el camino.

Quietud, sosiego, calma.

No, un horizonte vago.

Sí, preciso,

recortado en el cielo curvilíneo,

plomizo, frío, gris.

No frutos.

Sí, olivos con la sangre congelada.

Silencio de la espera...

Sí, piedras, musgo,

herbáceas soledades.

Abandonado invierno.

Algún rayo de sol

en lontananza,

tímido entre las nubes

del olvido

en tu hermoso

y helado atardecer.

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