• Isabel Bermejo

COSTURA


COSTURA


A mi madre


El hilo de la noche,

tejiendo los misterios…

Y yo con esta aguja,

para coser desvelos.

Qué pena que la sombra

deshilache los sueños

y las costuras sean

cicatrices del tiempo.


Cose las estrellas, madre,

que rotas van por el cielo.

(Yo te he guardado el dedal

de tu dedito pequeño).

Qué pena, madre, la sombra

de la flor de tu recuerdo.


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