COSTURA
A mi madre
El hilo de la noche,
tejiendo los misterios…
Y yo con esta aguja,
para coser desvelos.
Qué pena que la sombra
deshilache los sueños
y las costuras sean
cicatrices del tiempo.
Cose las estrellas, madre,
que rotas van por el cielo.
(Yo te he guardado el dedal
de tu dedito pequeño).
Qué pena, madre, la sombra
de la flor de tu recuerdo.